Wir sind sieben

— Ein schlichtes Kind,
dem leicht der Atem geht,
das munter sich bewegt, wer weiß,
wie es den Tod versteht?

Es traf ein kleines Mädchen ich,
sie sagt, sie sei acht Jahr’;
um ihr Gesichtchen rankte sich
das dichte Lockenhaar.

Das Landkind war ihr anzusehn,
ein bißchen wild ihr Kleid,
die Augen aber schön, sehr schön,
ihr Blick hat mich erfreut.

„Schwestern, Brüder, sag mein Kind,
wieviele seid ihr dann?"
"Wieviel? - Wir alle sieben sind“,
verwundert schaut's mich an.

„Und wo sind sie, kannst Du mir’s sagen?“
„Ja, siebene sind wir,
und zwei sind fort zur See gefahren,
in Conway zwei, macht vier.

Und zwei dann auf dem Friedhof liegen,
die Schwester und mein Bruder,
und da am Friedhof, gleich da drüben,
da wohn’ ich mit der Mutter.“

„Du sagst, daß zwei in Conway sind,
und zwei sind fern zur See,
wieso dann sieben, sag mein Kind,
damit ich Dich versteh!“

Darauf das Mädchen Antwort gab:
„Geschwister sind wir sieben
und zwei von uns sind schon im Grab,
da unterm Baum sie liegen.“

„Du bist, so wie Dein Arm sich regt,
lebend’ge Kreatur;
wenn zwei von euch ins Grab gelegt,
dann seid ihr fünfe nur!“

„Die Gräber grün, Sie könn’ sie sehn!“,
das Mädchen gab Bescheid,
„zwölf Schritte von der Tür zu gehn,
sie liegen Seit an Seit.

Die Strümpfe ich dort öfter strick,
hab mit mein Nähetui
und dort ich auf dem Boden sitz
und sing ein Lied für sie.

Im Sommer, wenn es abends heller
und wenn der Himmel rot,
dann nehm’ ich meinen Suppenteller,
eß dort mein Abendbrot.

Die Schwester Jane, die starb als erste,
lag jammernd noch im Bett,
bis Gott sie von dem Schmerz erlöste,
dann ging sie von uns weg.

Ein Grab im Kirchhof wurd gegraben.
Wenn’s Gras war trocken schon,
ums Grab herum gespielt wir haben,
ich und mein Bruder John.

Und als das Gras war weiß vom Schnee,
als wir da konnten glieden,
da mußte John, mein Bruder, gehn,
kam neben Jane zu liegen.“

„Und wieviel“, fragt’ ich, „seid ihr dann,
wenn zwei im Himmel oben?“
da war die Antwort schnell zur Hand:
„Herr, sieben nicht gelogen!“

„Doch tot sind sie, die zwei sind tot,
die Seelen sind im Himmel!“
Das konnte ich vergeblich sagen,
sie wollte ihren Willen haben:
„Nein, siebene noch immer!“

William Wordsworth
Lyrical Ballads 1798