Das verlassene Zimmer

Wohin der Blick fällt: jedes
Ding, wie er es zurückließ. Die
Unordnung Leben. Alles
von seiner Hand so gefügt,
nachlässig, denn für Ordnung
wäre noch Zeit, lebenslang.

Sie können nicht daran rühren, sie
können es nicht. Alles in diesem
Zimmer wird starr. Für ihre
Arme zu schwer, für ihre Augen
zu dunkel.

Manchmal tritt einer ein: der Bruder
entzündet jede Nacht Kerzen vorm
Fenster. Die Mutter stellt Blumen ins
Zimmer. Der Vater kommt, um zu
schweigen.

Sie hoffen vielleicht, dass dies alles
langsam verbleicht, ihm nach
entschwindet. Hand anzulegen
überstiege das Maß ihrer
Liebe.

Gert Heidenreich